Despedido: aquela velha e batida história de descontinuação de função, redução de custos e a porra toda. Sorte dele que com a grana do fundo de garantia somada às economias dos últimos anos ele teria o dinheiro que precisava. Para nunca mais trabalhar.
Sentou-se na cadeira de balanço que havia sido de sua bisavó, botou Exile on Main St. no toca-discos e ficou a fumar um bom fumo no cachimbo e a divagar sobre tudo aquilo. Havia anos já tinha decidido que não nada daquilo tinha Sentido e que ele nunca teria o que era preciso para deixar a Sua marca nesse mundo. Desistira de ter filhos, passar à diante os genes meia-boca parecia uma atitude covarde e lugar-comum para tentar dar sentido a esse cu de existência.
Dessa forma, sentia-se como um exilado ali no centro do sistema, na rua principal. Um alien entre os bons cidadões vivendos seus bons e corretos sonhos de vida capitalista. Nada contra, mas não dava mais para integrar-se. O trabalho como analista de sistemas tinha sido um saco desde que começara a aprendê-lo na faculdade. A vida amorosa foi nula, a sexual fora pouco melhor e, sabia, estava acabada.
Há uns bons três achos já tinha decidido vender o apartamento -e a vida na capital- e ir exilar-se de verdade, comprar uma terra pelas bandas de onde tinha sido a casa de seus avôs e levar uma vida solitária e auto-suficiente. Quem sabe escrevendo poemas bucólicos ou odes contra o modo de vida tecnológico.
No dia da venda do apartamento, comemorou o fim de dois meses de agonia com um porre homérico, três garrafas de um vinho chileno mediano compradas no Zaffari deram o tom. Depois bebeu todos os restos de todas as garrafas que tinha em casa. Pretendia parar de beber de vez, tinha medo de acabar cirrótico como o falecido pai. Não lembra de como vomitou metade da sala e mijou o guarda-roupa. Só que teve a pior ressaca de sua vida e que nem com quatro aspirinas a porra da dor de cabeça passou.
Atrasou em um dia a entrega do apê, pagou uma multa e tudo bem. Como tinha vendido toda a mobília junto, botou as roupas preferidas em uma mala e encheu a outra com os objetos e livros indispensáveis. Entrou no ônibus rumo ao sul do país.
Um carreto iria levar o som, o colchão e mais alguam porcaria mais tarde, quando já tivesse arumado uma casa.

Pouco depois do amanhecer no ônibus, lia em voz alta Vou-me Embora pra Pasárgada e, com lágrimas nos olhos, indagava-se "que diabos é alcalóide?".

Chegou em casa e tomou quatro. As crianças pareciam passarinhos com vozes esganiçadas e enlouquecedoras que não paravam nunca. Uma dose de uísque com o maridão deixou tudo quase perfeito, a proposta era uma saída para jantar e depois um algo mais - caliente. Comeu bem, lembrou que havia engordado bastante nos últimos meses e logo esqueceu. O vinho subiu e desceu, ela estava mole, mas queria mais. Preferia um motel, ele quis dançar um pouco antes. Acabaram num clube badalado cherando coca com um antigo colega de Direito dele. Foi bom pra revigorar e quase enlouquecer. Ela já se excitava com um fim de noite a quatro. Mas não rolou nada. Cocaína é coisa de gente careta, lembrou.

Please Go Home

Texto corrido, quase beat, parecia a juventude. Sentou no laptop e martelou as teclas. Não tinha qualidade, entretanto quase sentia o sentimento. Meio falso, afinal, todo sentimento escrito é meio falso, pensou.

Deitou-se para ouvir os roncos dele - podre de bêbado. Foi até o banheiro e tomou mais quatro comprimidinhos, com largos goles de vodca após cada um. Sentia-se louca, sentia-se viva. Desejava verdadeiramente que aquele momento durasse pra sempre, e pra isso, sabia, não podia ficar parada, o momento tinha que seguir em frente, só assim seria prolongado. Ligou para o ajudante adolescente do escritório, ele demorou para atender... Eram cinco horas da manhã, o garoto estava dormindo, mas mesmo assim passou o endereço de um bom fornecedor. Fazia eras que ela não fumava aquilo, lembrava muito o passado hipster de seus pais, mesmo assim, queria, tinha um súbito desejo, como se estivesse grávida.

Ride On, Baby

Não comprou muito e pediu que fechassem pra ela. Fumou dentro do carro fechado, ficou quase mal de tão eufórica. Nenhum problema, voltou calma para casa e escreveu pequenas epifanias transcendentais no Notepad, porém não estava com muito saco pra isso. Pensou em se deitar, o cansaço estava ali... Isso a desanimou bastante, lembrou de uma conversa que ouviu sobre Ritalina ser um bom estimulante, quase uma anfetamina e todas essas coisas. O filho mais novo sofria de DDA e não ia dar falta de alguns comprimidos. Três pareceu um número mágico.

Oh, la-la-la-ta-ta-ta-ta-la-la-la-la
Oh, la-la-la-ta-ta-ta-ta-la-la

O Sol já havia nascido há um bom tempo, quando ela levantou-se do transe sobre o sofá sob efeito daquilo. Já era hora de arrumar a casa para o novo dia e, no meio do caminho até a cozinha, ela sentiu o coração batendo descompassado algumas vezes antes de tudo apagar e ela cair de cara no chão.

They Just get married 'cause there's nothing else to do.

Um colapso - provavelmente por estresse - foi o diagnóstico do médico. Um tempo fora do trabalho e menos atribuições em casa deveriam resolveriam o problema. Ninguém mencionou overdose, ninguém fez testes, ninguém cogitou a hipótese.
Verônica, aos quarenta passados, tinha conseguido uma noite mais pirada que toda sua juventude. Vez ou outra, que mal havia, em fugir dessa rotina escabrosa com um pouco de auxílio químico.
Ah sim, o médico também aumentou a dose diária do Valium.